Les restos italiens…

Mais les bons hein.
Ceux qui font des spécialités vénitiennes. Ou mieux sardes ! (Amie sarde, si tu me lis, ne t’arrache pas la perruque, je sais que la Sardaigne n’est pas vraiment l’Italie, mais économiquement si, alors… rompi mi catzo !!)
Avec mon chatondamourquonsaimetellementquelemondeestrosesousnospas* on en a débusqué un, pas si loin de chez nous (du genre où après avoir manger comme un cochon, tu peux rentrer à pieds chez toi) et ce fut l’extase des papilles.
Voilà la bonne surprise de la semaine dernière, parce que sinon dans l’ensemble, c’est plutôt déplacements aux quatre coins de la France et hôtel 2 étoiles, avec option diner seule à table à coté d’Allemands en short. Flippant.

La garcon, si tu habites le 17e, demande moi l’adresse pour emmener ta moitié.
La fille, laisse toi embarquer par le risotto à la burrata (même si burrata = 8 longueurs de piscine).

* Nan, en fait on s’engueule comme tout le monde, mais d’écrire des trucs tout guimauve me fait bien marrer.

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