Rentrer de week end…

Jusqu’au moment où il faut défaire sa valise !

J’aime revenir chez moi, dans mon cocon, si bien rangé (petite manie personnelle, je range et nettoie toujours mon appart’ avant de partir quelques jours) et où je peux marcher nu-pieds sans avoir des poils de chiens collés à la voute plantaire (Ca a l’air dégueu comme ça, et ça l’est, mais impossible d’avoir un chien qui ne perd pas ses poils, et j’aime trop mon gros lapin pour m’en séparer à cause de quelques (milliards de) poils).
Je rentre donc chez moi, où l’air est frais, tout est à sa place et organisé, pour mettre un peu de chaos dans cet univers trop ordonné.
Et vient le problème de la valise.
J’ai essayé de repousser ce moment, de plusieurs heures à plusieurs jours, mais la tactique la plus adaptée reste le « je m’y attelle maintenant pour ne plus rien fouttre après » (tactique naze puisqu’après il faut trier le courrier, vérifier ses messages, faire des courses…). Alors, assise en tailleur, l’air penaud et l’oeil humide, je défais le contenu de mon bagage.
Avec plaisir, j’en retire des souvenirs comme de l’huile d’olive ou du miel (j’ai une collec’ de ces ingrédients de base impressionnante), ou mes achats comme une robe dont je n’ai pas besoin ou une paire de chaussures dont j’ai un vital besoin, et je souris.
Avec aigreur, j’en retire du linge sale des sacs plastiques d’hôtel (j’en ai aussi une collection non négligeable) et des papiers à foison (plan de la ville, plan du quartier, plan de métro, confirmation de vols, voucher d’hotel, guides divers et variés…), et je chouine.
Hop dans la machine.
Et c’est parti pour une heure de tranquillité (je refuse de faire tout autre chose pendant que la machine tourne, elle a besoin de mon soutien pour travailler correctement !).

La fille, arrête de ramener des cailloux, des tickets de musée ou des magnets dans ta valise, sois honnête ces souvenirs ne te servent à rien.
Le garçon, non tu n’as pas bronzé, tu as rougi.

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